Se comienza pateando una botella en el terrasal para soñar con el delirio de gritar gol en una copa mundial.

Asinfancias sacumulan en los charcos de lluvia donde ensuciábamos nuestras apatillas de fútbol.

Silve el tomador de jugadores. Chilla el pitido de la muerte.

En la telaraña espera el portero como un poeta solitario aguardando el golpe del poema contrario.

Más sangradiendo que en una altarastecal ha iniciado la danza y ahora las suertes de los astros.

El fútbol construye la amistad entre los pueblos.

Los acerquen competencia leal y los hermana.

En su esfera se aprende a respetar y amar la diversidad de las naciones.

Con su fulgor iluminamos las veredas oscuras de los barrios.

Aquellas donde seguíamos jugando hasta la puesta del sol aunque ya casi no vieramos la pelota

e ignoraramos los gritos de nuestras madres que nos llamaban a cenar.

El fútbol reunde todas las culturas. Es una escuela de vida, de humildad, solidaridad, de apoyo muto

y destruye un foco partido o consuelo en la derrota.

La vida también se ganan partidos en el último momento.

Nada acaba hasta que la muerte haga sonar su silbato.

Es el miedo que naciste en la cancha y también hace marcaje personal.

Allí están las preguntas. Si le pego mal a la bola y si fallo en el paso y si me fracturé.

¿Cuántas veces uno se prepara le pone toda la peda lo mejor y las cosas?

O sea, los aspedales. O tu lado, chilla la cerveza al ser abierto.

90 minutos líquidos de los pies a la cabeza frente a miles de pantallas.

Los defensas están llegando. Quieren detener a un izquierdo.

Esos que llegaron al rincón del tío de esquina, se bombe el centro.

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